Por Víctor Garijo
¡Aúpa, mí querida Flaqui! Te miro, y quedándome prendido de tu elegancia vampiresa, sentándome en una cama donde por casualidad encuentro más de quinientas páginas
encuadernadas en tres libros, un termómetro y un cenicero sin colillas, juego con las sabanas que te abrigaron y reconfortaron. Pero tú estás en pie, ya no llevas el pijama con dragones que le quitases a tu hijo porque abrigaba más que ninguno, ahora me miras y risueña, divertida, coqueta, me taladras el cráneo y escaneas mi cerebro. Lees cada imagen imaginada, y te ríes por lo previsible que soy. Entre mis manos de petulante escritor sostengo una caja, llevándote el cigarro a los labios me la quitas. Desatas el nudo, abres la tapa y con una mueca para la que no tengo adjetivos, mirándote al espejo te colocas ese sombrero que en un escaparate soñó con pertenecer a tu cabeza, llena de buena literatura, coleccionista de momentos inolvidables en un Halcón Milenario que te aguarda, febril o no, para recorrer las galaxias. Has vuelto al vicio del cigarro, yo nunca lo abandonaré, lo sabes, y haciendo círculos con el humo nos dedicas a Camarón y a mí, un gesto de camaradería para él, que me sobran los adjetivos. Sentándote en la cama, abrazándome, revuelves mis cabellos, contemplas las fotografías de New York que adornan las paredes de tu dormitorio, y silbas una melodía que quizás en otro tiempo te cantase Frank al oído. Cerramos los ojos, la melodía nos envuelve, le robo a tu cigarro caladas que saben a jarabe. Ríes como la niña que siempre alimentará tu corazón y cubres mi cara de besos. Cuento hasta mil. Estas enferma pero sigues siendo la más cariñosa. Nos tumbamos en tu cama y mirando a un techo enjalbegado en rosa palo, deliramos. 
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