Frivolités: Unforgiven

La noticia desapareció como lágrimas en la lluvia.

Escenario: estreno de lo último perpetrado por Michael Bay, Dolor y dinero (descripción de lo que ocurre tras pagar la entrada por ver cualquier filme suyo).

Hechos: para regocijo y extrañeza de quien esto firma, pidió perdón por fustigar a la audiencia con Armageddon, porque la celeridad a la hora de montarla afectó al resultado final.

Giro ¿inesperado?: nunca tuvo tal arranque de lucidez. Los periodistas, como siempre, tergiversan.

Conclusión: Está muy orgulloso de su criatura, como mamá Alien de las suyas.

¿Daños? colaterales: la peña, siempre sabia, le exige que no sólo se disculpe por el mencionado engendro, sino que también lo haga por La isla, Pearl Harbour y la saga de Transformers.

(toda la historia, sin aliños, en facebook.com/isabelladellasicilia)

Debo confesar que una noche con la guardia baja y en plena enajenación mental (el limoncello me jugó una mala pasada), me pegué la segunda parte de Transformers: muy potente visualmente, pero más chunga que el careto de Rumer Willis. No he visto nada más de Bay, así que, aunque estoy segura de que se lo merece, no voy a apalizarlo más.

No obstante, al hilo de esta historia, se me ocurrió: ¿a quién le exigiría que se disculpara por haberme maltratado desde la pantalla?

A Michael Haneke. Antes de sus disparatadas comedias La cinta blanca y Amor, decidió tomar el pelo al respetable con La pianista y, más aún, con Caché. Con la primera y su bizarra protagonista me pegué unas buenas risas en compañía de mia mamma, la Condesa della Sicilia; con la segunda salí del cine con toda la cara de idiota de Pablo Motos y las ganas de cargarme a alguien de Predator.

A Pedro L. Barbero y Vicente J. Martín por Tuno negro. Sobran las explicaciones, más allá de las propias: ¿qué hacía yo viendo semejante bodrio?. Por cierto, ¿alguien sabe del paradero de Silke? Por curiosidad, tampoco es que la eche de menos.

A David Cronenberg por Crash. Sexo, mutilación y coches. Añádele a Fernando Alonso y ya tenemos vomitona.

A Sam Raimi por Rápida y mortal. Disparate gordo con un reparto de lujo pululando en plan 'qué hago yo aquí/quién me mandaría a mí'.

A Gus Van Sant por Elephant. Hora y media mirando la espalda de una camiseta amarilla con el toro de Osborne fue demasiado para mi body.

A Kenneth Brannagh. En general, por dejar de ser el creador de Enrique V, Morir todavía, Mucho ruido y pocas nueces, Los amigos de Peter y Hamlet. En concreto, por Frankenstein de Mary Shelley; por esa también me tiene que pedir perdón, y mucho, Robert de Niro, aunque viendo su reciente filmografía casi añoramos ese papel en que convirtió al entrañable monstruo en un histrión más insoportable que el plantel de 'Gandía Shore'. De Helena Bonham Carter directamente ni hablo.

Pero ya que hemos nombrado a Helena, que me pida perdón Tim Burton por Sombras tenebrosas. Al genio no le permito tal producto mierder, como a Woody Allen los bostezos que me provocaron las insoportables Melinda y Melinda y Todo lo demás (¿Jason Biggs? Really???!!)

A Kevin Costner y Anton Corbijn, ex aequo, por tener el dudoso honor de conseguir dormirme con sus películas. Hablo de Bailando con lobos y El americano, respectivamente; sólo escribir los títulos siento nostalgia de mi almohada.

A Kerry Conran por Sky Captain y el mundo de mañana; aunque me pongo a la cola, porque posiblemente Sir Laurence Olivier esté esperando una disculpa, revolviéndose en su tumba por su aparición, ajena a su voluntad, en este despropósito. Y ya que estamos con engendros del terreno de lo fantástico que pidan perdón todos aquellos que han escupido, meado, defecado y cosas más feas sobre los cómics de Linterna Verde, La Liga de los Hombres Extraordinarios, Daredevil y The Spirit. Y me quedo corta.

A Mel Gibson. Por existir, simplemente. Profundizando más, sólo diré Braveheart.

Consejo de frívola: No lo hagáis más, porque una perdona, pero nunca olvida.

Isabella Della Sicilia